***Morir con el traje planchado***

***Morir con el traje planchado***
Yo no quiero morir,
con el traje planchado
y mucho menos enyuquillado,
sin haberlo empolvado
y menos aún rasgado.

No, no quiero entregarlo
impecable y planchado;
que se vea arrugado,
con las cicatrices de
lo vivido, de lo gozado.

Que tenga las huellas,
de lo comido y bebido
y de algunos labios,
que con pasión me hayan
besado.

No, no estoy hablando
de vivir la vida loca,
pero que si, tenga
ese toque de locura,
del cual precisa el amor,
para tener mejor sabor.

Tampoco hago referencia
a la demencia, de vivir
la vida sin propósito,
todo lo contrario;
que el traje se arrugue
y se desgaste, que tenga
polvo de los caminos
recorridos.

Yo no quiero morir,
con el traje planchado,
como quien no lo ha usado...
Yo lo quiero entregar
gastado y arrugado,
pero eso sí, bien cuidado.

Yo no quiero morir
con el traje planchado,
como quien, ni lo ha
estrenado...
Porque es mejor gastarlo
y arrugarlo, ha que se pudra
en el sepulcro...
No, yo no quiero morir,
con el traje planchado.
Oxwell L’bu copyrights 2020