***…& Compañía***

***…& Compañía***
Si usted se quiere quejar,
si desea manifestar su inconformidad,
es ante la compañía que usted tiene
que hablar…
...
¡No lo tome como algo personal!
Porque estas son políticas que
fueron concebidas por la compañía,
para crear un ambiente de armonía.

Son disposiciones que todos debemos
de acatar si queremos en estas compañía
progresar…

No se sienta frustrado si nadie aun le
ha escuchado…
Comprenda que la compañía es un tipo,
muy, pero muy ocupado.

No sienta que se le ha despersonalizado,
porque su nombre ha sido remplazado,
por el número que se le ha asignado.

No piense que esta decisión le afecta
solo a usted de forma personal,
pregúntele al que trabaja a su lado
y descubrirá que se siente igual.

Disculpe si le pregunto por su código,
en vez de su nombre, es que la computadora,
no reconoce personas para no tener
preferencia pues ella no tiene conciencia.

Si el trabajo asignado ha aumentado
y su salario sigue constante…
Es que esta ecuación se rige por la
ley de la necesidad y la ganancia.

Así es que no se enoje conmigo,
que yo solo soy el gerente,
no soy en esta película el mala gente,
yo solo respondo a quien me paga
y esa es la compañía que la contrato.
Oxwell L’bu Copyright © 2011

“Facundo Cabral”

“Facundo Cabral”

(Cuando Un Amigo se Va)

Siento una tristeza en el alma, que no me cabe en el pecho, siento el corazón desecho y he llorado a ese amigo y hermano de todos Facundo Cabral como se llora a un hermano. Porque tanto para mí como para millones el maestro hace tiempo que dejo de ser un extraño, con sus versos de colores nos ha acompañado desde antaño y la magia y encanto de sus canciones nos hacen vibrar de vida, paz y esperanza desde hace años…

Con vos Facundo y de tu voz aprendí que la libertas es innegociable, porque es un bien innegable con el que todos nacemos; tus pensamientos claros y sencillos fueron como destellos de luz venidos del infinito, cuando más de una vez,  hemos visto el jardín de nuestras vidas marchito, lúgubre y vacio.

Indio Gasparino, como te vamos a extrañar, porque aun que nos quedan tus coplas eternas, guardadas en discos, videos y escritos, tu lugar nadie lo podrá llenar… Vos dijiste; “No hay muerte, hay mudanza” y a nosotros nos queda la esperanza de que cuando nos mudemos, Dios nos de la bendición de tenerte como vecino.

Hoy siento un estupor, una tristeza que se mescla con impotencia y esto dicho, no desde la comodidad de quien observa, si no como quien también ha sufrido el flagelo de la violencia, en un país donde está la huella de Dios, aun que algunos no la quieren verla… Pero no podemos vivir como desahuciados porque eso sería como negar que un día te escuchamos o permitir que tus coplas caigan al olvido.  Vos que has sido más que un icono del pensamiento latinoamericano, pues para vos no habían extraños, porque todos eran tus hermanos. Sé que algunos no entendieron tu mensaje y por eso de forma prematura y salvaje te enviaron de viaje hacia ese lugar, donde algún día nos volveremos a encontrar.

¡Ojala! La justicia llegue y esto no lo digo con espíritu de venganza, si no como aquel que quiere que por fin sean desatadas las alas de la justicia y la libertad en una tierra a la que también amo Facundo Cabral, porque nosotros también aprendimos a amar a ese hombre que le puso voz a nuestros silencios eternos…Facundo tu partida me ha afectado, como en diferentes etapas de mi vida tus coplas afectaron y re guiaron mi pensar y mi sentir, pero vos que ya has dado ese brinco de fe a la eternidad regocíjate en el creador que un día te creo por amor, una amor tan grande que traspirabas por los poros, hoy solo se te decir, lo que Cortez con sabio atino más de una vez con vos canto:  “Cuando un amigo se va, queda un lugar vacio, que no lo puede llenar la llegada de otro amigo, cuando un amigo se va una estrella se ha perdido…”

Oxwell L’bu

"Los Cuenteros"

“Los Cuenteros”
(Crónicas Inconclusas)
Caía la tarde en la “Ciudad de Piedra” el sol lucia cansado, la luna se miraba al otro costado esperándolo, para velarle el sueño; los grillos afinaban sus violines bajo las piedras, mientras las estrellas se envolvían con las nubes porque de pronto sintieron frio.

A falta de televisión, la imag ...inación creaba imágenes e historias, que por medio de la tradición oral, pasaba de generación en generación, sufriendo a su paso con las exageraciones, los detalles que se pierden y los que se agregan. Mas lo cierto es que los patojos, no perdían la ocasión para ir al parque a escuchar a los cuenteros, que tenían ese encanto de crear imágenes con las palabras y ponerlas en acción con tan solo la modulación de la voz y la gesticulación, que de por sí ya era todo un show. Ya para esa hora los patojos se habían cenado una tasita de café acompañada de una champurrada, frijolitos y pan francés. De las casas de teja roja, de portones de madera y un jardín en medio, el cual era el remedio para eso de la depresión, de esas casas de paredes altas y anchas, con ese aire antigüeño, salían los patojos rumbo al parque, porque querían escuchar, la historia que los cuenteros, hoy iban a contar.

De repente aquel cielo de nubes espumosas y azul de eternidad, empezó a transformarse, cual si fuera el escenario de una obra teatral… Un patojo se escondió en un matorral, porque sintió miedo, mas no quería irse, la atmosfera a todos había hechizado; el viento silbaba por las ventanas, como invitando a los adultos a unirse. De pronto el parque estaba abarrotado, los grillos dejaron de afinar sus violines y un aroma a rosas la atmosfera invadió. El cuentero pidió su pocillo de peltre con café y casi se trago el pan, pues hasta el cielo empezó a tronar ante la impaciencia de escuchar.

Todo se quedo en silencio y una nube de suspenso, se tendió sobre el parque central… El viento empezó a soplar, despeinado las cabezas y volando uno que otro sombrero, entonces pego un grito el cuentero ¡Silencio! ¡Silencio! Es todo lo que se escucha, solo una gota de una ducha molesta a los que duermen en las paredes…Un perro empieza a maullar, un patojo llora en su cama con ganas de ir a mear, mientras el viento hace rechinar a las ventanas, por donde escapan los fantasmas… ¡Hay mis hijos! ¡Hay mis hijos! Una mujer de blanco, pone de manifiesto su pesar, mientras el Cadejo, la ve atreves de un espejo; en un caballo viejo el Sombreron, provoca que a una doncella se le pare el corazón, mientras a falta de espacio en el panteón, el Sepulturero Sangrón entierra a los difuntos, parados en las paredes -¡Huy, qué horror! ¡Ave María purísima! ¡Gran poder de Dios! El cuentero espera a que se terminen las letanías, para seguir con la Historia. Nuevamente el silencio hace presa de la audiencia y el cuentero con diligencia se traga otra taza de café, pero el cielo se impacienta y un par de rayos acaba de lanzar. Todos se persignan y desde lo alto el volcán se empieza a carcajear.

Luego se escucha los cascos de un caballo, pegando en las piedras, las cuales parecen quejarse, un par de grillos saltan por aquí y por allá, mientras las luciérnagas azules parecen traer mensajes del más allá… con toda esa nueva introducción, el cuentero toma posición y sigue con la historia. – ¿Qué? Acaso no se han preguntado, el porqué de la anchura de las paredes de sus casas, acaso no se han dado cuenta que son el aposento de insectos que llevan en sus patas la sangre de aquellos que fueron enterrados con los ojos abiertos y hoy están despiertos… -¡Dios Santo! Puchica uste, agora hasta dentro de la casa voy a sentir miedo, como que no fuera suficiente con la Llorona, el Cadejo y el Sombreron paseando por las calles. Shhhh, Shhhhhhhh cállese señora. Si ustedes tocan las paredes de su casa notaran que al tocarlas, no son huecas y esto es porque los difuntos de los ojos abiertos descansan allí. –Hermanito Pedro, por vida tuya ruega por nosotros. Shhhh, shhhhhhhh. Llegara el día en que eso difuntos reclamen su descansó, porque, para ellos no se aplica aquel dicho popular: Para el que quiere morirse, aun que parado lo entierren. ¡Hay Hermanito Pedro, suena tu campana! Ya cállese porfa doñita, ¡Cálmese! Es solo una historia. En eso el cielo vuelve a tronar y los patojos sienten que se les sale el corazón. Las Ruinas de Santa Clara y todas las demás, están plagadas de almas que esperan su sepultura, son inocentes que murieron con los ojos abiertos y nadie rezo por ellos, porque nadie supo de su existencia, porque nadie supo que murieron…Pero hoy están mas vivos que muertos; en eso nuevamente el cielo empieza a tronar y desde allí las almas al recordar sus cuerpos empiezan a llorar… Todos salen corriendo buscando donde resguardarse de una lluvia que trae hasta granizo. En pocos minutos el parque queda desierto, como si todos hubieran muerto, entonces los grillos empiezan su serenata y las rosas desde los jardines los escuchan y el cuentero toma su pocillo de peltre con lo último que le queda de café y se va silbando, acompañado de las luciérnagas azules, por el bulevar donde se prohíbe olvidar…
Oxwell L’bu Copyright © 2011
Foto: Veronica Donis

“La Globalización y la Desarticulación de la Clase Media”

“La Globalización y la Desarticulación de la Clase Media”

Como quien sabotea una maquina, aflojando  unas cuantas tuercas de los tornillos que sujetan  la columna vertebral de esta, para que siga funcionando por cierto tiempo, luego debido a las vibraciones termina por perder los tornillos que la mantiene unida y funcionando  hasta que finalmente se descalabra y deja de funcionar, de la misma forma  la clase media en muchos países se ha ido desarticulando…

Los economistas sostienen que son muchos los factores que inciden  en el marco económico, por lo cual hacer análisis de la misma resulta sumamente complicado y  para realizar dichos estudios se deben de tomar en consideración todas las variables que intervienen, por lo cual  han creado modelos ideales en los cuales se manejan solo unas variables dejando los demás factores constantes y de esa forma se recetan soluciones experimentales principalmente a las llamadas economías en desarrollo, para ver cómo funcionan  y si dan los resultados esperados se aplican  en las  llamadas economía desarrolladas y si no, se experimentan con otras, total los que pagaran la factura de dichos fallos serán siempre las clases más desfavorecidas.

El economista Joseph Stiglitz (Premio Nobel de Economía 2001)  nos habla de este tipo de recetas en sus informes y libros, mas poco se ha dicho de cómo se ha ido desarticulando la clase media en muchos países y sé que mas de alguien se preguntara, ¿El porque la clase media es el blanco esta vez?  y las razones son diversas mas yo diría que principalmente porque es en ella donde se fraguan los cambios sociales que redundan en cambios económicos; no está demás decir que ha tomado varias generaciones para formar dicha clase, ya que se deben de reunir unas serie de condiciones para que surja.  Mas lo que ha llevado todo ese tiempo formar otros lo pretenden en unas cuantas décadas desbaratar, porque sienten amenazado su status quo y  sobre todo su poder económico y social.

Sé que mas de alguien  dirá que  lo expuesto aquí no es más que una falacia  argumentada o la exposición de una teoría de conspiración  poco elaborada, mas para aquel que ve como la capacidad económica de su familia se ha ido deteriorando de forma tan acelerada lo siguiente no le sonara nada extraño: Ahora la mayoría cuenta con un trabajo inestable con el que no se puede contar a futuro ,pues vive con la soga al cuello de perderlo en cualquier momento, el acceso al crédito tiene cada vez mas requisitos casi imposibles de llenar, ve que  para ella/él o sus hijos  la educación es un bien inalcanzable, cada vez tiene que recurrir  a la trampa de la tarjeta de crédito para subsidiar un nivel de vida que ya no puede mantener, tener un techo propio cada vez es más un sueno prohibitivo y en general el temor, la inseguridad, la incertidumbre han pasado a ser “El pan nuestro de cada día”.

Podríamos continuar con una lista interminable, pero esto requeriría de un estudio más profundo, lo cual escapa a los alcances  de este pequeño artículo, pero si diremos que es necesario reaccionar y actuar ante estas realidades antes que sea tarde y al decir reaccionar nos referimos a administrar de forma inteligentes los recursos con los que contamos, el no endeudarnos por cosas superfluas, el luchar por nuestra educación y la de nuestros hijos pues esta hace la diferencia y sobre continuar planteándonos metas propias, no permitir que sea manipulada nuestra opinión atreves de los medios diferentes medios de comunicación.

No olvidemos  que lo que hasta hoy se ha logrado, han sido otros los que han pagado el precio y que el miedo produce parálisis y ahora necesitamos estar en movimiento. “

 “Globalization and the disarticulation of the middle class"

As one  sabotaging machine, loosening a the bolts that secure the spine, they run for a little while but, over time, due to vibrations, the bolts that held it together loosen, eventually, everything and stops working, in the same way the middle class in many countries has been breaking...

Economists argue that there are many factors that influence the economy, to make that analysis is extremely complicated and to perform such framework study should take into consideration all of the variables involved, ideal models are created that leave some factors constants and consider only some variables , and with this models  they created prescriptions, but  with this prescribing a generalized solution for developing economies, to see how they work and if they give the expected results apply  they to the developed economy and, if the result is not pleasing, others are experimented with, those who pay the tab for these failures will always be the poorer classes.

Economist Joseph Stiglitz, who received a Nobel Prize in economy, tells us of such prescriptions in his reports and books, though  little has been said of how it has been breaking the middle class in many countries. The reasons are diverse but I would say that is mainly because it is there where diverse  social changes start, and in the long term they are beneficial to the economy’s changes is not other say that it has taken generations to form that class, as they must meet a number of conditions that may arise.  Though others so aim to derail this train of prosper in a few decade; because they feel threatened by the status quo in this particular economic and social power. I know that most people will say that what I have said here is nothing more than a detailed fallacy or a well put  conspiracy theory, but for anyone that sees as economic capacity, the state of a families economy has been deteriorating ,but for those who are currently experiencing this ,it would not seem as dreadful as it is in actuality; now most work you find is unstable, rendering you unable to look into the future because you live with a rope around your neck with a small base that can break at anytime. Obtaining credit has become very hard, meeting with requirements for your child’s education is all but impossible, and to compensate more and more people are willingly walking into the trap that credit card have set to subsidize a standard of living that already cannot be kept, shelter itself is becoming more of a an unaffordable  dream, and general fear, insecurity, uncertainty have become "Our daily bread". While we find it easier to sit and do nothing in reality the right choice is to react and to manage smart resources with which we cannot borrow by superfluous things. We must fight for our education and our children’s because this will make the difference and continue to raise us own goals, help us not to be manipulated into changing our opinion to the media’s will.

Let us not forget that until today has been achieved, have been others that have paid the price and fear produces paralysis and now we need to be in motion.

Oxwell

"Mariposas en el Jardin"

"Mariposas en el Jardin"

(Una pequeña Historia)

Aquel hombre sentía una aflicción en el corazón, la soledad le invadía el alma…Evocaba los recuerdos que eran como consuelo, se abrazaba a sus añoranzas como se abraza un niño a las faldas de la madre y es que ya nada le quedaba, que no fueran fotografías y cartas amarillas por el tiempo.  Eran cartas que leía una y otra vez, como quien quiera aprendérselas de memoria para recitárselas a la luna…

Cada día era igual, la misma rutina el levantarse muy temprano, tomar el collar del perro para sacarlo a pasear, un perro que  hacía más de cinco años había muerto, luego preparar el desayunó para tres, a pesar que dos ya no estaban, su esposa de toda la vida porque había muerto de cáncer de senos, desde hacía ya más de quince años, cáncer que fue detectado meses antes de su partida y una hija que como gorrión había volado de su lado desde hacía 5 primaveras ya que  había contraído matrimonia, con alguien que vino de un país lejano y la supo conquistar para llevársela a tierras lejanos…Mas aquel ritual era una forma de preservar la presencia de los ausentes.

Cada día prendía la televisión para sentirse acompañado, escuchaba la radio con la esperanza de escuchar una canción que le hiciera palpitan tan a prisa el corazón  que  se lo acelerara  para llegar pronto al otro mundo.  Jugaba solo domino y a veces ajedrez, donde se hacía trampa a sí mismo, pues los que fueron sus amigos ya no se contaban dentro de los vivos.  A veces pensaba que su vida era una vida inútil, que  ya estaba robando oxigeno, que ya nada tenía sentido salvo esas llamadas de su hija en las que anteponía el carácter más al final acababa bañado en lagrimas, mas nunca decía nada porque él lo que más deseaba era saber que era feliz…

Todos los días al despertar lo primero que hacía era abrir las ventanas del cuarto donde aun se respiraba el perfume de su amada, desde allí veía como lo saludaban los rayos del sol, como las buganvilias que colgaban de su balcón le sonreían, pero sobre todo a las mariposas que se posaban de flor en flor y le hacían recordar aquella historia que a la pequeña Estephania le había contando  hacia ya varias primaveras cuando uno se engaña pensando que los hijos nunca se irán.

-Papa, ¿Por qué las mariposas siempre van de flor en flor?, ¿Por qué yo siempre las veo distintas, aun que parecen que fueran las mismas que vinieron ayer?, ¿Por qué siempre se ven tan alegres?

-¡Huy! Te diré, pero  nadie puede contestar tantas preguntas juntas.  Bueno sabes porque ellas van de flor en flor…

-No

-Pues porque ellas son eternas besadoras, cada vez que tocan a la flor la besan tan delicadamente que  apenas le rozan los labios, mas aun así le dejan como una marca para que ninguna otra mariposa vuelva a besarlas y gracias a ese beso la flor se reviste de una belleza  que hasta el mismo Dios aplaude….

-¿Y  Papi las mariposas son niños o niñas?

(Y frotándose las manos le contesto) Bueno las hay niños y niñas…

-¿Y cómo sabes cual es niña y cual es niño?

-Bueno lo sabes, porque, porque, porque…. (Realmente no sabía la respuesta)

-Porque que papi…

-Porque las mariposas niño son las que andan solo revoloteando y las mariposas niñas son las besadoras…

-Entonces yo seré una mariposa niña y todas las mañanas te vendré a besar a ti y a mami.  Mami será una rosa y tu un clavel….

En ese momento la estrecho tan fuerte en sus brazos, como queriendo que el momento no se le escapara de las manos, como quien pretende un momento eternizar.

Pero el tiempo vuela y su niña se hizo mujer y alzo vuelo como mariposa a otro jardín.  Los días se sucedían uno tras otro todos igual salvo algunas gratuidades que de vez en vez esta le regalaba, como la llegada de cartas de su hija con fotos de su nietecita, o las llamadas quincenales o mensuales, también sus eternas caminatas gastándose los zapatos, gastándose la vida…

El invierno había pegado fuerte en aquel país lejano, nada que ver con su tierra de eterna primavera, pero la vida llama y aun que a veces a Estephania le sorprendía ese “Tristeza Pueblerina” seguía adelante.  Meses después de aquel terrible invierno la primavera empezaba a dar indicios de su presencia.  Fue por esos días que una mariposa revoloteó  por  la sala de su casa, lo cual aparte de extrañeza pues aun no era primavera, le dio tremendo susto, pues recordó la historia que  su madre le conto sobre las mariposas revoloteando dentro de la casa :

-Cuando una mariposa blanca revolotea en la casa, es el alma de alguien de uno ama que partió que en forma de mariposa viene a decir adiós…

Rápido pensó en su padre, así fue que lo llamo para asegurarse que todo estaba bien. Aquella llamada también para aquel hombre fue un tanto alarmante pues era inusual dado que hacía apenas un par de dios había hablado con ella.

-¿Estephania todo está bien?

-Si papa, todo está bien.

-Y ya te hiciste tu mamografía, recuerda que nunca se es demasiado joven para eso, tu madre partió en plena juventud.

-Si papa, ya lo hice y todo está bien, te llame porque te extrañe y quise escuchar tu vos, gracias yo también te extraño, pero ya sabes con todos los amigos, me la paso bien…

-Bueno  papa, cuídate…

-Si mi nena, solo quiero decirte en estos días recordé la historia de las mariposas, ¿La recuerdas?

-Por supuesto papi como voy a olvidarla, la historia de las mariposas besadoras…

Al colgar Estephania, aquel hombre lloro como un niño, sintiéndose impotente para regresar el tiempo, pero a la vez sintió una gratitud que le alegro el alma… Luego abrió la ventana de la habitación de par en par, se sentó en su vieja silla, dejo que el viento le acariciara las mejías, vio la sonrisa de las flores y las buganvilias y todo ese pequeño paraíso que era el jardín donde habían cultivado unas manos con Amor, las de su esposa, sintió como el sol penetraba sus ojos y lo llenaba todo de colores, se lleno de paz mientras observaba a las mariposas que besaban a las flores, entonces se sintió volar y en un suspiro partió de este mundo a la eternidad...

Al día siguiente Estephania  emprendió el viaje a su tierra, pues le habían informado de la muerte de su padre, viajo junto a su hija, el esposo llegaría al día siguiente, por cuestiones de trabajo.  Le contaron que lo habían encontrado en su vieja silla, con los ojos abiertos mirando hacia el cielo y en sus labios una tierna sonrisa. A los pocos días después del sepelio, después de años volvió a entrar aquella habitación, abrió las ventanas de par en par mientras la organizaba, su pequeña niña se asomo y vio hacia el jardín, luego corriendo hacia su madre, la tomo de la mano y le mostro a las mariposas revoloteando por el jardín… Ella noto que una revoloteada alrededor de la otra que besaba  la flor, entonces le conto aquella historia…   

 Oxwell L’bu

"Las Casitas de la Luz Roja"

“Las Casitas de la Luz Roja”

(Crónicas de los Ya no tan Patojos)

En las calles vestidas de abriles eternos, los aromas de primavera se incrustaban en el alma provocando una agitación de los instintos naturales, que buscaban sus propias formas de manifestación…

En el horizonte se veía la ceiba, cual si fuera un gigante, rascándole la panza al sol; al fondo el mercado de la Colonia, que como girasol, atraía hacia el no solo a las señoras, para comprar el mandado, sino también a los patojos que les gustaba ir a comer las chucherías que todos preferían, como el atolito de elote, el arroz en leche, el fresco de súchiles, las tostadas con frijol y guacamol, los chuchitos en fin… Pero también a aquellos huéspedes sin invitación que merodeaban principalmente las carnicerías, los chuchos (los perros) callejeros que andaban en busca de algo para comer, los patojos gozaban correteándolos, pero estos siempre volvían porque el hambre aprieta. De vez en vez se veían a dos chuchos flacos haciendo el amor en plena calle, las mamas agarraban de la mano a las patojas y se las llevaban casi corriendo, sin darles mayor explicación, las patojas se tapaban los ojos…Los patojos en cambio a puro jaloneo se quedaban viendo aquel espectáculo para ellos inexplicable y cuya curiosidad difícilmente encontraba respuesta, hasta que la propia vida les abría los ojos y el entendimiento…

Cuando los pantaloncitos cortos se trocan en pantalones largos, porque ya los patojos empiezan a advertir las vellosidades en sus piernas y otras partes, lo cual los sorprende. Cuando aun eran patojos era fácil que creyeran lo que se les dijera, principalmente sobre aquellas casitas de la luz roja, donde según les decían vendían tamales, ¿Pero entre semana? ¿Todos los días? Esto se debía a que los sábados en las tiendas se colocaba un farolito de madera, forado de papel celofán rojo o simplemente un foco rojo en el exterior de la fachada, para anunciar que habían tamales. Por lo cual a los patojos se les hacía de lo más común el ver los focos rojos en algunas tiendas o casa particulares, anunciando los tamales los días sábados.

Por aquellos días, la educación sexual corría a cargo de la escuela, ya que en la mayoría de hogares aquello era un tema tabú, algo de lo que simple y sencillamente no se hablaba aun que estuviera pasando… Por lo que los patojos paraban los oídos cuando los que eran un poco mayores que ellos, hablaban del tema con las exageraciones y tergiversaciones del caso, información que los patojos no ponían en tela de juicio, por no querer ser vistos como unos ignorantes en el tema. Las erecciones involuntarias eran como un estornudo que los atacaba así tan de repente y sin previa invitación, lo cual no pocas veces los ponía en situaciones incomodas y bochornosas. Su contraparte no se escapaban tampoco del asunto, ya que no faltaba esos inevitables accidentes.

Los instintos llaman y más temprano que tarde se enteran que en las mentadas casitas de la luz roja, no se vendían tamales entre semana, si no placeres prohibidos. Placeres que pasan a ser como una mercancía que se vende en porciones dosificadas a diferente precio. El sitio preferido de los muchachos, por la cercanía a la Colonia, era “El Gran Gato” lugar pintoresco, donde igual entraba un patojo ajustando lo de la cuota, un policía, un militar o un maestro y el único camuflaje era la penumbra de luz roja, que disimulaban sutilmente la edad de algunas de las llamadas “nenas” del lugar. Las nenas solían vestirse de forma extravagante, sugestiva o como decían los muchachos exponiendo la mercancía. Al monas entrar al lugar las nenas atacaban a los mas jóvenes, púes les gustaban tiernitos. Tampoco faltaba el gato del cantinero que a cada rato, preguntaba: -Que van a tomar los jóvenes. Algunos de los patojos, iban pero nunca se estrenaban, por el temor a adquirir el mentado “Palo con premio”. Pero había otros, en los qué podían más las ganas que el temor.

PERO pasados unos días, en muchos de los casos, las consecuencias no se hacían esperar, una picazón, las lidias y en los peores casos la aparición de una roncha ola secreción de un fluido amarillo. Pero para todos esos males, se hizo la penicilina y en la Colonia había alguien que la aplicaba sin preguntar, el tendero de la farmacia.

Personaje que paso a ser el cómplice de aquellos placeres furtivos y allí en su guarida, llegaban los patojos como forajidos cautelosos para que nadie los viera entrar… Y así pasaban muchos patojos de niños a adolecentes, como si fueran unos dementes desesperados por el sexo…Y colorín colorado el palito salió premiado.

Oxwell L’bu
Imagen: Internet

"El Coleccionista de Canciones"

“El Coleccionista de Canciones”

(De la sinestesia a la creación)

En medio de los sonidos inefables del silencio, una constelación de colores y aromas se confabulan y van viajando con el viento, de cornisa en cornisa, tocando de puerta en puerta, colándose por las ventanas, paro nadie los escucha, nadie los reclama…

Veía con qué facilidad las aves emprendan el vuelo y se preguntaba el porqué a los humanos Dios le negó las alas, pero a cambio les dio la imaginación para volar de lugar en lugar, para inventarse incluso mundos inexistentes que gravitan en sus mentes. Para Miguel Alejandro, al igual que para muchos niños de su edad los juegos eran una cosa seria, esa carencia de juguetes se trocaba en una bendición que hacia levitar a su imaginación y la inclinaba a la invención de historias recurrentes que gravitaban en su mente. Historias en las que los principales protagonistas eran esos toscos juguetes, figuritas de arcilla de todas formas y tamaños, desde criaturas que evocaban a los dinosaurios, hasta personajes de desconocidas galaxias…

Cuando los asuntos de la escuela empezaron a reclamar su atención y sus energías, la imaginación se negaba a quedar a un lado, como si fuera una prenda vieja que ya no talla la cintura o que ha sido superada por la estatura. Tuvo grandes dificultades para aprender a leer y escribir era como una tortura que no quería repetir. Dado que era un zurdo obligado a escribir con la mano derecha y cuando “El problema” de su falta de avance fue identificado, ya él con todo lo que tenía que ver con la escuela se había peleado. Pero aprender a leer le habría abierto ventanas a mundos donde las letras eran las autopistas donde su imaginación encontró nuevos horizontes. Sus primeras composiciones arrancaban ovaciones que eran acalladas por su mala ortografía. Poco a poco la escuela dejo de ser fuente de penas y dificultades, pues le gustaba los libros de historia y los números no eran más que colores en franca competencia.

Cuando le llego la adolescencia, las primeras ilusiones tocaron a su puerta, la música lo empezó a seducir, hasta un día llevarlo a escribir aquella primera canción a la cual no le puso mayor atención, ya que pensaba que aquello era algo que cualquiera podía hacer, sin alcanzar a comprender que las musas son damas esquivas que no bastaba con tener una sensibilidad excepcional para atraerlas cual si fueran abejas al panal.

Solía cambiarle la letra a las canciones que se escuchaban en la radio, pero aquello solo eran ensayos furtivos quelas musas fraguaban en su mente. Se constituyo en el escribano de sus amigos, los cuales sorteaban suerte para que de su pluma brotaran palabras angelicales que transmutaban amistades en noviazgos permanentes. Pero las musas suelen ser insistentes y en medio de ecuaciones, teoremas y cálculos complicados, le planteaban algoritmos que se mesclaban con frases y ritmos, lo cual demostraba que las musas para la inspiración, no conocen de esquemas.

Le sorprendía que para él, la luz que emiten las luciérnagas siempre han sido de color azul o que de vez en vez un aroma pudiera hacer en su mente un sin fin de evocaciones desde frases sin conexión, hasta recuerdos de cosas que nunca se han vivido. Otras veces cual si fuera vidente en los sueños de un adolecente, se sorprendía escribiendo en pedazos de papel o de cartón versos inconclusos o mensajes que en un inicio no entendía.

No importaba que estuviera haciendo, viendo televisión, jugando un partido de futbol, en el cine o en un restaurante en un instante los versos invadían su mente. Pero escribir canciones era otra cosa. Todo empezaba con una suave briza que besaba su piel que luego evocaba un color, un aroma o una imagen, que poco a poco iba como silbándole una melodía que iba siendo sustituido por el sonido de un piano, un violín, una flauta o una voz que emanaba de su interior y lo ponía a silbar, luego escuchaba la orquesta completa, como si estuviera escuchándolo a través de una frecuencia de radio de la cual, era él, el único receptor. Desde niño las escucho pero lo dejaba pasar pensando que era una canción que había escuchado en la radio, hasta que un día jugando a adivinar canciones con un grupo de amigos, les cantaba pedazos de canciones que se le ocurrían, que lógicamente nadie alcanzaba a adivinar, lo cual dejo al descubierto un talento que yacía enterrado en el jardín de sus secretos.

Al hacerse consiente de aquella posibilidad de poder escribir canciones y de los versos que revoloteaban como mariposas en su mente, empezó a llevar consigo una libreta y una pluma, para capturar en tinta y papel música sin partitura y versos sin poesía. Ya que no se le pasa un solo día, sin que las musas lo vengan a sorprender, pues no se toman vacaciones, ni conocen de horarios, ni de calendarios…

Escribir un poema, una canción, es para él, una experiencia orgásmica que lo lanza por un momento fuera de este mundo, luego regresa como un vagabundo casi inconsciente de lo que escribió… No son voces cual si fueran fantasmas esquizofrénicos que le hablaran, es una experiencia, que no sabe decir si es divina o extrahumana que se apodera de su alma, estremeciendo sus sentidos y haciendo que sus latidos, se tronquen en gemidos que junto a la naturaleza alaban al creador…No pocas veces ha tenido que descifrar sus manuscritos, pues los versos los ha escrito como vistos en un espejo. No pocas veces se le ha visto corriendo con urgencia en busca de papel, como si fuera alguien que no aguanta las ganas de ir al baño, para dejar las cosas plasmadas en papel que por su naturaleza no pueden ser confiadas a la memoria. Quizás lo suyo sea solo una traída historia, de muchos que tiene esta híper tendencia que angustia a la paciencia y te deja en estados de inconsciencia por unos minutos y te envía a un mundo celestial, donde los ángeles no son seres extraños, donde el tiempo y los años carecen de sentido, donde cada latido del corazón le hacen recordar que sigue anclado a este mundo. Continúa siendo gran amigo del papel aunque se apoya en la tecnología, dado que el duende del tiempo últimamente ha dado por orinarse en las hojas de papel que guarda en el cajón de sus desvelos. Se dio cuenta que hay palabras que la boca no las puede contener, porque tienen sus propias alas…

Oxwell L’bu
Imagen: Internet

"Una Carta Urgente"

“Una Carta Urgente”

Quizás la urgencia de esta carta no sea más que la aflicción de un corazón, que ama a su tierra y que desea con urgencia verla libre de todos esos flagelos que injustamente la atormentan… Sabiendo de antemano que es posible que muy pocos o nadie la lea, no pude detenerme y pasar indiferente ante el dolor y sufrimiento de mi gente.

Lo vertido aquí, no es fruto del oportunismo que lanza los ideales al abismo, pues mis palabras nacen del amor a mi tierra, amor del cual fui amantado desde mi concepción. Tampoco busco la ocasión de figurar, pues por esos espejos no me dejo engañar, ni por los aplausos sobornar…

No escribo desde una posición de comodidad, púes yo también enfrento mis retos. Habiendo experimentado en carne propia el flagelo de la violencia, así como la desesperación y la impotencia ante hechos que superan con creces nuestras posibilidades y fortaleza. Pero no quiero hablar de mí, si no alzar mi voz contra esa violencia desenfrenada, que parece sacada de esas novelas de terror mescladas con ficción.

Sé que no pocas veces, la desesperación parece serrarnos todas las puertas, dejándonos en una habitación con una obscuridad tan espesa, que envuelve en sombras nuestros sueños y desde allí no visualizamos nuevos horizontes… Pero no olvidemos que basta un rayo de luz para que aun las tinieblas más tenebrosas salgan huyendo despavoridas.

Pero esa luz no está en esos que surgen como “Caudillos” que no tienen más que soluciones ilusorias, temporales y parciales; ya que la luz y las verdaderas soluciones son aquellas que se forjan en el fuego donde se moldea el carácter y solidaridad de los pueblos.

Precisamos de esa conciencia individual y colectiva que nos lleve a comprender, que en esta barca que nombramos Guatemala, todos ganamos y perdemos en común… Ya que una pérdida individual y aun más si se trata de una vida, tarde o temprano redunda en una pérdida colectiva, perdida de solidaridad ante el dolor “ajeno”, perdida del respeto y valores y sobre todo promueve el surgimiento de una indiferencia lapidaria de la cual tarde o temprano resultamos siendo víctimas.

No podemos avanzar, si nuestros cimientos siguen varados, en las arenas movedizas de dogmas irreconciliables, de injusticias ingobernables que siguen precisando de las armas, para imponerse y mantenerse… No podemos aspirar al bien supremo de la libertad, si el temor es nuestra mayor motivación para vivir en una sociedad donde sus instituciones y ciudadanos, no pueden ser garantes del don sagrado de la vida. No podemos avanzar, si seguimos anclados a un pasado, que aun que no debemos de olvidar, pues de hacerlo corremos el peligro de repetirlo, este solo debe de servirnos de referencia para despertar nuestra conciencia.

No podemos, no debemos de reclamar derechos para nosotros, sin antes reconocerlos en los demás, pues exigir libertad, sin respetar la libertad y dignidad en los demás es TIRANIA. Hermanos no caigamos en esa carrera infernal y sin final de la competencia por ser más y tener más… Pues allí solo encontraremos una soledad de muerte y creo que merecemos mejor suerte…

Nuestra tierra no necesita de más mártires y esto dicho con la gratitud y respeto, con que merecen ser reconocidos todos aquellos que han vertido su sangre sobre esta tierra y que hoy son parte de sus entrañas…

No olvidemos que la libertad, la igualdad y la paz, no son concesiones que recibimos, son derechos que merecemos.

Oxwell L’bu

“Memorias del Terremoto en Guatemala de 1976”

“Memorias del Terremoto en Guatemala de 1976”

(Crónicas de los Patojos)

Era uno de esos domingos por la tarde en aquellas calles de casitas iguales, donde corren alegres manantiales de patojos jugando, retozando, gritando… Y que a regañadientes a una hora prudente, se entraban a la casa, dejando tras de sí tantas ganas de continuar, que las horas para volver a salir se hacían eternas.

Pero cual si fuera, premio de consuelo a eso de las 7 de la noche empezaba, la lica (película) por el canal 3. Aquel domingo cual si fuera el preámbulo de una tragedia anunciada, exhibirían la lica “Terremoto” la cual desde principio a fin mantuvo en suspenso a los patojos y con estado de pendiente a los papas.

Al día siguiente, que era el inicio de semana, los patojos volvían a la escuela y los papas a la labor cotidiana del trabajo, además era el inicio de ese nuevo mes, que en cuestiones de clima pone al mundo al revés…Para honrar aquel dicho popular “Febrero es un mes loco” pues lo mismo había lluvia, que calor, viento y frio que una tarde fresca de primavera. Aquella era un lunes de una semana cotidiana, donde los patojos comentaron hasta el cansancio, la lica del domingo, hasta que llego la hora de ir a la cama, unas cuantas horas habían trascurrido desde que el país dormía, pero a eso de 3:03:33 horas de aquel fatídico 4 de febrero de 1976, la tierra sacudió a Guatemala, causándole una gran herida, donde muchos de sus hijos no volvieron a despertar y otros sobrevivieron contando las heridas…



El terremoto de 7.6 en la escala de Richter, con el epicentro localizado a solo 5km de profundidad, afectando a lo largo y ancho al país, con una duración de 49 fatídicos segundos. Fue causado por la falla de Motagua.

En la Colonia, el terremoto sacudió la tierra y las casitas cual si fueran hermanas agarradas de la mano soportaron el embate de la naturaleza, ninguna casa se cayó, algunas solo sufrieron algunos daños menores, como la rajadura de paredes. El drama personal de la gente que habitaba aquella península incrustada en la capital, se resumía en haber salido despavoridos corriendo hacia los campos de futbol y las áreas abiertas, con la gente temblando de miedo y confundida, el ruido de las bajillas que pararon rotas en el suelo, los perros aullando y los patojos orinando en los campos del miedo. Aquella era una madrugada que aun que no hacía mucho frio, todos temblaban, la obscuridad era densa y aquello causaba mayor confusión, dado que no se estaba seguro de que era lo que sucedía.

Luego de aquellas largas horas de obscuridad, poco a poco fue amaneciendo, algunos pensaron en regresar a sus casas, mas debido a las replicas que se empezaron a suscitar, optaron por continuar a la interperie, solo los papas fueron por sabanas, linternas y cosa útiles como inútiles. Los vecinos de la Colonia, por unas horas ignoraban la magnitud de aquella catástrofe donde más de 23 mil personas perdieron la vida, 76 mil sufrieron heridas, y miles perdieron sus casas. Poco a poco se empezaron a tener noticias de la situación en otros puntos de la capital, así como del interior del país, conforme llegaban, la magnitud de la catástrofe se engrandecía.

Dada las replicas que se repetían una y otra vez sin previo aviso en la Colonia debido a la falla de Mixco, lo cual fue haciendo meya en algunas casas de la Colonia, localizadas principalmente en 5 Ave D y E y 15 calle, al igual que en la iglesia católica “Jesús Resucitado” donde inclusive era visible en el suelo una grieta, que se extendía por varios metros. Así como también los daños estructurales en la Escuela Darío González. Por otra parte la Colonia se constituyo en algo así como, el conejillo de pruebas, pues se comprobó que algunos materiales, así como métodos de construcción eran “Anti-sísmicos” como las laminas Duralita, material del cual estaban hechos los techos de las casas.

Tanto en los campos de futbol, como en las áreas verdes y abiertas las familias se establecieron en carpas improvisadas, que se dio en llamar “Champas” lo cual como era de suponer acarreaban incomodidades, aun que para los patojos aquello era una fiesta, ya que se pasaban todo el día jugando y al caer la noche se reunían a escuchar historias de miedo, chistes o a cantar. Pero los vecinos de la Colonia no fueron indiferentes ante el dolor y desastre de sus hermanos en otras áreas del país, se organizaban recaudación de víveres, ropa y medicina para ser llevadas a dichas áreas. El grupo Scout51 alisto a su tropa de Scouts, lobatos y muchachas guías para ayudar en la recuperación de cuerpos y rescate. El padre Antonio y varios feligreses se movilizaron para llevar consuelo tanto material como espiritual a los poblados afectados. Dadas las necesidades de transporte por estos días, por la iniciativa y creatividad de los chapines, nace una nueva forma de transporte público, los llamados “Ruleteros”.

Por estos años el conflicto armado en el país, entre las fuerzas del gobierno y la guerrilla guatemalteca, estaba en plena vigencia, mas por este tiempo se dio una tregua. Es de destacar también la asistencia de la comunidad internacional, pero el país rechazo la oferta de ayuda de Inglaterra por cuestiones de conciencia, dado que Guatemala sostenía su reclamación por el territorio de Belice el cual prácticamente había sido convertido en una colonia inglesa, cuando tanto por razones históricas, geográficas y de idiosincrasia dicho territorio pertenece a Guatemala.


Aun que los atracos no eran generalizados, los vecinos de los barrios se organizaban en patrullas de vigilancia, para salvaguardar tanto a sus familias, como a sus pertenencias. En un sector de la zona 1 en las cercanías del Paraninfo Universitarios fueron un grupo de luchadores encabezados por José Azari . En la Colonia por los jóvenes varones y los papas, los cuales patrullaban por turnos, las calles y callejones.

Sé que para muchos, aquel fatídico día trae a sus mentes imágenes de dolor y muerte, siendo probable que no quieran recordarlo… Comprendiendo dicho dolor, diré que para muchos, que lo sobrevivimos, sigue siendo parte de nuestra historia personal y aun sin quererlo dichas memorias resultan recurrentes. De mi experiencia personal puedo decir que aun mantengo vivida la imagen de personas muertas, colocadas en fila, frente al hospital general, cuando me dirigía de la mano de mi padre rumbo a su negocia, el cual cuando llegamos estaba reducido a escombros…El me soltó la mano, se agacho para recoger algunas cosas, se arrodillo y rezo un padre nuestro, luego voltio su mirada a mí y en ese momento aun que arrodillado era de mi tamaño, sentí que tenia tal estatura, que su cabeza tocaba el cielo .. . Luego se puso de pie y me dijo –No importa lo volveré hacer (refiriéndose a su negocio) y más grande- Lo cual ha sido hasta el día de hoy una de las más grandes lecciones que recibí de mi padre, de que un hombre puede caer, más debe de levantarse…Y de alguna forma resume, la frase que acuño el entonces presiden Kjell Eugenio Laugerud García “Guatemala esta herida, pero no de muerte.”

Oxwell L’bu